lunes, 30 de diciembre de 2013

Tiempo de regalos


Podría regalarte, por amor
una canción, un beso, una poesía,
mi corazón, mi vida, mi alegría
o de una flor su aroma y su color.

De la luna su luz, como el calor
del sol que nos alumbra a mediodía.
O el agua de la lluvia que porfía
en dar a los sembrados su favor.

Pero, por egoísmo, si pudiera
de Tiempo, que te ciña, una diadema,
las olas que en tu mar, son cabellera.

Así demostraría el teorema:
“El tiempo, tu futuro es mi presente,
que lo pasado, ya se hizo poema”






LA PLAYA


Esta noche en la playa,
¡Cómo he gozado!

He llegado a su orilla
en el ocaso.

Cuando rayaba el alba
-orto cercano-
he besado una concha…
y lo he pensado:
¿la cojo, no la cojo…?

Allí ha quedado,
mojada por el mar,
que la ha bañado.


¡Cuán voluble se muestra
el castellano!
Depende del lugar,
que sus vocablos
asuman, diferente
significado.
 

Que la playa “sos vos”
… he imaginado.







jueves, 26 de diciembre de 2013

Bulo y decreto


Esto que ves aquí, es un soneto,
que siendo realidad, es fantasía.
Palabras son -sin sal- que, quien diría,
sirven igual a un bulo que a un decreto.

“No está en mi pretensión ser indiscreto
mas dicen que el Gobierno, cobraría
de saber -qué poder- la poesía
tiene al utilizar el alfabeto.”

Puede que sea un rumor sin base alguna
o bien se trata de una estratagema
para intentar robarnos la fortuna.

Habré de estar, con pluma, preparado
a utilizar la fuerza… de un poema
si al fin, lo que era bulo, es decretado.



jueves, 19 de diciembre de 2013

Don Tomás


Don Tomás, ya jubilado,
al galeno visitó.

Cierto mal que se agravó:
un testículo abultado.

El médico, convencido
que por el uso excesivo
la turma se había hinchado,
pretende certificar
su diagnóstico acertado.

“¿Usa del sexo a menudo?”

“Como mucho, dos asaltos.”

“Para bajar la hinchazón,
uno tendrá que dejar.
Entienda que ya a su edad
no hay que forzar el motor.”

“ Ya lo entiendo Don Genaro.

Mas cuál debo abandonar,
¿El que cae por Navidad
o el que echamos en verano?”



 

 

viernes, 29 de noviembre de 2013

ANNALES DEL REYNO


“Partió el Conde de Tudela
con sus huestes principales.
Uniose a las tropas reales
allá en tierras de Pucela.
 
Entablaron cruel batalla
contra infieles sarracenos
que con tres mil eslovenos
defendían la muralla.

Dicen que noventa días
el asedió les llevó.
Otros dicen que costó
tres meses de letanías.

El Rey Don Sancho Noveno
-llamado en vida El MalHayo-
mandó al noble y al lacayo
derrotar al esloveno.

Los Cruzados de Nabarra
conquistaron Eslovenia.
A su reina: Doña Eugenia,
recluyeron en Somarra.”

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Esto, que acaso podría
formar, de la historia, parte
solo es producto del arte
de escribir en poesía.
 
Pues ni hubo Conde en Tudela
ni nunca existió Pucela.
Ni jamás los sarracenos
conocieron a eslovenos.

Cierto, se contaron Sanchos
pero a nueve no llegaron
ni de Malasia sacaron
apelativos tan anchos.

No se sabe de cruzados
que la Navarra habitaran
y menos que subyugaran
a eslovenos esforzados.

Y aunque somarranos haya,
no es Somarra villa alguna,
así que Eugenia ninguna
pudo ocupar su atalaya.





jueves, 21 de noviembre de 2013

Dejabú


En el mesón que almuerzo habitualmente
sentí que la ocasión la había vivido.

No sé como explicarlo. Atendido
de manera cordial por ser cliente,
al servirme el melón con el jamón, 
del camarero, Paco, al que conozco,
del dueño del local, un tal Orozco
recibo cierta extraña sensación.

No es la primera vez, como decía.

Lo intento comentar pero es tabú.

Paco se calla. A Orozco agitaría,
reconocer que el cerdo era cebú.

Si fuera cierto a mí me alarmaría
pues no hay cebú que sea de Jabú
... go.





 

lunes, 18 de noviembre de 2013

Amigas


Mis dos mejores amigas,
las mas queridas.

Aquellas que me acompañan,
que de nada en mi se extrañan.

Las dulces y bondadosas
que las vivo novedosas
sean o no cuidadosas.

Ellas, valientes y puras
me cubren como armaduras.

Ambas, que siendo maduras
me excitan con sus locuras.

¿Qué quienes son me preguntas?

Señoras de gran altura.
Son: la Lujuria y la Gula.





Pâté


Ya de par de mañana, el cafelito.
Un anis pa´ entonar y unos churritos.
Y para entrar al tajo, un orujito.

A la una el vermú y su pinchito.
Para comer lo justo y postrecito.
El porrón, que esté lleno, el de dos litros.
Y eso si, que no falte, el completito:
otra vez cafelito, y un traguito
y a poder ser, cubano, el purito.

Cuando ya cae la tarde, los amigos
nos juntamos y vamos de vinitos.

Cenando me trasiego, en vino tinto
la botella pequeña, la de litro.

A la hora de acostar tomo un chupito
o dos o tres, pa´ que entre el sueñecito.

Como verá doctor, le aseguraba
que era en sí, lo normal, lo que tomaba.
Así que no comprendo por qué llama
a mi hígado, “fuagrás” esta mañana.




martes, 15 de octubre de 2013

PERLAS (falsas)


Hablando de la alegría
pedí, donde encontraría.
“Estará donde tú estés”
dijo un flemático inglés.
Así que me dediqué
al tostado de café.



Hay palabras que no entiendo.
Una de ellas es: tendido,
porque entiendo que entendido
es que en tendido me tiendo.

¿Mas como puedo tender
si estoy tendido tendiendo?

Ahora dicen: “entender”
al saber del propio sexo.

Vamos que ya no comprendo
si de algo soy entendido
o si es que voy “entendiendo”

Si te quieres entender
con alguien que hable en inglés
ten en cuenta que “tender”
se traduce como tierno.

Luego... entender es ¿entierno?



Penar dicen que es vivir
mas si viví una alegría
fue porque pené. Aquel día
lo di todo para ti.

(Sin duda el verso anterior
cambia sin tilde y sin punto
pero no cambia el asunto
pues es un verso de amor.)



102


Hundido por la crisis
sin ver una salida,
con ánimo agotado,
me encuentro
en el tejado.

El suelo
a veinte metros
por debajo,
me invita
a recogerme en su regazo.

Y aquí
dilucidando
si a la puerta del banco
o justo a la salida
de la pastelería,
sin pena,
estampo mi sesera.

¡Vaya! quien lo diría,
que mi duda postrera
enfrentaría
lo más dulce
y amargo de mi vida.

En el bolsillo el móvil,
a punto de agotar la batería,
rabioso suena.

En un acto reflejo,
al contestar,
oculto el desconsuelo.

La teleoperadora
va soltando
de la madeja el hilo
sin descanso:

“Un giga en cuanto a datos
y en voz, podrá contar
con ciento dos minutos
de regalo”

¿Y por qué ciento dos?
-pregunto extrañado-

“Cien son los de la oferta
y dos los que le cuesta
de la pastelería,
llegar hasta su puerta.
Yo le invito al pastel
y usted paga el café.
Después vamos al banco
a firmar el contrato”.

¡Vale!
En eso hemos quedado.




 

sábado, 21 de septiembre de 2013

DESNUDO DE MUJER


Hoy, paseando,
con todos mis sentidos
he reparado
en la mujer perfecta,
de metro ochenta.

Llamadme pervertido.
De arriba a abajo
-en mi imaginación-
la he desnudado.

No solo de la ropa.
De carne y sangre
y hasta de queratina
la he despojado.

¡Vaya que huesos!

Los fémures turgentes
y un par de tibias
que ya quisiera,
el más feroz pirata
colgar en su bandera.

Ese conjunto
que forma la cadera.
Con cuyo movimiento,
a todos los soldados
se les levanta
el arma de sus manos
para abrazarla.

Y viendo el cráneo,
tan blanco y reluciente,
con sus dos temporales,
sus parietales,
frontal y occipital,
que ganas dan
tomarlo y proclamar
que la cuestión no es ser
ni el Ser es la cuestión.

Al cabo de la calle,
refrenar mis instintos,
no he podido.
Y con mis propias manos,
a su esternón
tratando de llegar,
he palpado de frente
su costillar.

Paralizada ha sido.
mi pretensión.

Con sus metacarpianos,
las falanges distales ,
y las mediales,
prietas las proximales,
en un puño ha cerrado.
Tal golpe me ha asestado
que, como en la era el grano
mis muelas ha aventado.

Y yo que no soy franco,
ni seré, ni lo he sido.
He de decir y digo,
que contra esas falanges,
ni el Ejercito Rojo
habría podido.

Desde el suelo la admiro.
 
Sus cúbitos y radios
con sus húmeros, son
como aspas de molino.
 
Así se aleja
moviendo el maxilar
mientras me deja
inerte, en posición
decúbito supino.



lunes, 16 de septiembre de 2013

EL PROGRAMA


Era mi sueño hacer un gran trabajo.
El programa perfecto, el algoritmo
total, sumo, cuidado. Que su ritmo
fuera completamente depurado.

Que en sí reprodujera, fuera calco
de lo que soy, seré y antes he sido.
Así me puse a ello con ahínco,
tras todo el universo haber creado

Quizá debiera haberle dedicado
cien o doscientos mil millones de años
al estudio en detalle. Tiento y mimo
haber puesto en su ser, como en su sino.
Mas me dejé llevar de un arrebato
y en vez de la razón, moldeé el barro.

En el organigrama, solo un dato,
que se demostraría el más preciado:
“Usar a conveniencia su albedrío,
revocando en  Amor sus desvaríos”.
Me asaltaba una duda: ¿Será vano
el proyecto?. ¿Mi único pecado?

Me sentí como un niño, ilusionado,
con un juguete nuevo entre sus manos.
Dispuesto cual “Sistema Operativo”,
la rutina sublime, mi capricho,
faltaba darle un nombre apropiado.
Me pareció correcto: “Ser Humano”




 

jueves, 29 de agosto de 2013

EL MILAGRO


Cualquiera en mi lugar, gracias daría
si, como a mí, le ocurre que despierta
y donde había una mujer de ochenta
hay una de cuarenta aún dormida.

Y ya no digo mil, sino un millón podría
dar al mirar y verse reflejado
y descubrir que son también cuarenta
los años del que estaba a su lado.

Incluso el más incrédulo diría
que, a falta de su estudio, es un milagro.

Pero se mecen mis gónadas de ochenta,
sintiendo que el milagro las ha hinchado.

El hecho certifica que al pellejo
no le ha sentado bien el retroceso.

Y así, lo que en principio era regalo
comienza a destapar un lado amargo.

Pues que mi libertad ya recortada,
se hermana en sanidad y educación
y son cuarenta años olvidados,
que al capital habíamos arrancado,
perdidos con tan mísero milagro.

Que no cambio cuarenta bien vividos
por otros que, aunque nuevos, son de esclavos.
 
Espero que algún día uno de veinte
o como mucho que a treinta haya llegado
exprese con los hechos lo que siento:

“Me levanté y alcé mi puño en alto...”

¡Harto ya de aguantar descerebrados!

 

 

martes, 6 de agosto de 2013

SIETE LLAVES


Siete llaves
-ya ves- aquí en mi mano,
que, mi memoria,
oculta que sirvieron.

Fue la primera
con la que abrí la Vida
y la segunda
la que a mí me abrió a ella.

La del Amor,
esa fue la tercera.

Cuarta y quinta, sin uso,
las de la plata y fama.
Las cambié por Familia
y Trabajo apropiado.

La sexta,
de la Calma,
en la que estoy sentado.

Cierto que falta una.
Pero esa...
la gobierna La Parca.



lunes, 5 de agosto de 2013

EL GALLINERO


Letal el gallinero.
Que de picos y patas
y de plumas,
mirando están
cual momias disecadas.

Cacarean, no más,
sin decir nada.
Y el gallo, que reclama,
hacerse oír, suelta un
"kikirikí"

Mas, por más que declaman
y no callan,
ni la mínima idea
de sus voces escapa.

Al final de jornada
hago recuento
¿qué dijeron, con garra,
algo vital...?

Sí,
que... "cocorocó
y kikirikí"



lunes, 29 de julio de 2013

Don Emilio y Don José


Decía Don Emilio a Don José:
“En su fondo profundo, el ser humano
es malo cuanto cabe y si pudiera
aún peor lo sería ¡sin dudarlo!”

Don José replicaba con candor:
“Del alma el bien nos sale, amigo mío.
Y es más, que la bondad es la intención
que brota sin parar del corazón.”

Científicas razones perseguían
con las que defender cada opinión.

Aquellos pensamientos tan opuestos
nadie diría que correspondían
a dos almas que todo compartían.

Tal era el grado de conocimiento
del uno sobre el otro y viceversa
que en los carnés de ambos se leía:
Don Emilio José Gutiérrez Díaz.





 

 

lunes, 22 de julio de 2013

EXTRAÑA ENFERMEDAD


Desde hace ya dos días que padezco
un síndrome curioso, pues no entiendo
nada de lo que dicen. Por mi atuendo,
a los demás, en nada me parezco.

Y cuál es el motivo, me pregunto,
que a todas las personas veo en negro
y en lugar de agobiarme, ¡que me alegro!
sin entender ni pizca del asunto.
 
Comienzo a comprender lo que me ocurre.
Que dentro de mis muchas aficiones
esta -la de pensar- nunca me aburre

Así resuelvo que, tengo razones
para afirmar, por lo que aquí concurre
que estoy en Camerún, de vacaciones.




martes, 2 de julio de 2013

LA FOTO


Ayer hice una foto.
Era un paisaje.
Un prado en el ocaso
con el mar
profundo y calmo.

En casa ya
al revisar, del día, el trabajo,
veo que un animal, solo un retazo,
asoma en una esquina
del retrato.

¿Cómo no me di cuenta?
La cámara,
¿acaso tiene un fallo?
______________________

Al tercer día,
viendo de nuevo
la fotografía,
claramente,
se aprecia que es un gato.
______________________

Hace ya una semana
que tomé la instantánea.
Al verla nuevamente
me incomoda.
Pues el gato
parece que ha crecido
y sus colmillos
se muestran desmedidos.
______________________

Se cumple un mes.
El campo, el mar, el sol
de rojo están teñidos
y del gato
no se ve ningún rastro.

Oigo en la radio
que en mi barrio
un extraño animal
ha sembrado el terror,
asesinando
los derechos del pueblo
y su trabajo.

Así que, en el futuro, he prometido,
no hacer fotos de prados en ocasos,
ni de mares
que a la vista resulten
ser profundos y calmos.






 

viernes, 28 de junio de 2013

PARA SABER SI ESTÁS VIVO


Para saber si estás vivo
preciso es reconocer
que puede que no lo estés,
aunque suene mal decirlo.

Te diré lo que no sirve,
que mucho cuento hay en esto,
que conozco más de un muerto
que con eso cree que vive.

Hablar sin dejar hablar
y decir sin decir nada.
Sentir tu mente ultrajada
si la razón no te dan.

Tomar tú la decisión
y hacerlo por los demás
y cuando algo sale mal
decir que era una opinión.

Entiende que en el sepelio
el centro lo ocupa el muerto
La razón que lleve dentro
termina en el cementerio.

Vivir es más que comer
que andar, correr, trabajar
que dormir, beber, saciar
los deseos de poder.

Del humano, el sentimiento
es el núcleo de la vida
el resto es la pantomima,
los bordados del atuendo.

Al morir es obligado
dejar lo que poseyeres.
Elige por lo qué quieres
ser por siempre recordado.



sábado, 22 de junio de 2013

GOTAS


Buscaba caminando mi destino
y vi al caminar que era el camino
de cada día, el único destino.
Que mañana, si vivo, habrá camino.
 
 

 
Hoy renuevo mis votos con la vida,
que con la muerte lo hice el primer día.

 


Y volveré a caer ¡eso seguro!
y aunque tarde mil años en hacerlo
volveré a levantarme, que quererlo
es lo que reconozco sin apuro.

 

 
Cada vez que me altero voy al río.
Mojo de sentimiento su corriente.
Va regando la orilla, de tal suerte,
que aminora con su humedad mi estío

 

 
Sufriendo estás de tu alegría inmensa
por los que te rodean, que no entienden
como puedes gozar sin la defensa
que da la seriedad de que dependen.

 

 
Partimos en primavera.
Nos partimos en verano.
Repartimos nuestro otoño.
En invierno...
el partido terminamos.

 
 
 






martes, 18 de junio de 2013

QUIÉN


Al fin tengo la certeza
que no hay dioses ni demonios.

Que quien dicta el patrimonio,
quien a todo da fijeza,
no surge de la destreza
de contubernios o pactos.

Ni hay nadie con artefactos
o con tanta sutileza
que mueva nuestra riqueza
contra nuestra voluntad.

Que no existe mezquindad
en llenarnos de tristeza,
ya que en nada hay fortaleza.

Que todo dato es casual,
sirviente coyuntural,
sin atisbo de nobleza.

¿Quién promueve tal vileza?
¿Será acaso la casuística
o tal vez sea la mística
la que incurra en tal bajeza?

Sin piedad es: la Estadística.

 

 

sábado, 15 de junio de 2013

MARTE


Ya de joven intuí
que un viaje a Marte sería
una aventura divina
desde que te conocí.

Que ir a Marte, al fin habría
de ser mi único destino,
La aventura de mi vida.
El final de mi camino.

Y a Marte voy cada día.
Y a Marte seguiré yendo,
que al margen de eso no entiendo
cómo no amarte podría.





 

 

martes, 11 de junio de 2013

ENSAIMADA


Estaba ensimismada, la ensaimada.
Barruntaba que la vida terminaba.

El vaho viendo del café hirviendo,
la dentadura en boca ensalivada.

En esto que distingue la gulilla,
gran abertura y lengua descarada.
A punto de creerse ya ingerida
surge de lo profundo carcajada.

¡Un respiro!...¡por Dios, déme un respiro!

Perdido y mudo es el griterío.
Al instante siguiente se convierte
a su pesar, en bolo alimenticio.

Alcanzado, de los dulces feliz limbo,
se percata que no ha sobrevivido.
Se lamenta su tierna y dulce alma:
“¿Por qué me toco a mí si no hice nada?”

Mañana tu textura y tu color
de igual forma han de ser como el jamón
o el tomate o las lentejas o la col.
Lo que importa no es como hayas nacido
sino, al final, en que te has convertido.



lunes, 10 de junio de 2013

DE AMORES


Licenciose un caballero
de la milicia mundana.
Solicitole a una dama
que con él se desposara.
Mas replicole la amada
que era de un doncel prendada.

Escribiole y suplicole,
y recitole y cantole
de mil maneras su amor.

La impertérrita muchacha,
al galán clarificole
que amor eterno jurole
al doncel que enamorole
cuando la doncella vio...le.




 

martes, 28 de mayo de 2013

LOS MAESTROS


Decís, de mi escritura, que recuerda
el castellano antiguo ya en desuso.
Será que al escribirlo con la izquierda
se nubla el verso haciéndolo difuso.

Quién pudiera ser Góngora o Quevedo
Cervantes, Calderón, Lope de Vega.
Sentirse Caballero por Olmedo
o Don Alonso, en la tierra manchega.

Quizá vuestra cultura es tan discreta
que equivocais el modo de forzarme
a ser de los maestros el desdoro.

Uno, aunque en ello esté, no es un poeta.
Ni está en mi pretensión equipararme.
Que soy del Siglo Veinte y no del de Oro.




 

 

VERDADES


Ante todo avisaré
que si alguien reflejado
en estos versos se ve,
que no acuda a un abogado
porque yo, lo negaré.

Que no estoy para querellas,
que solo la espalda tapa,
-que mas abajo no llega-
esa camisa de rayas.

O sea, que a buen seguro,
de mí no sacáis un duro.

Voy contando lo que veo:
del personal que he tenido
el placer de conocer
-al margen, los embusteros-
unos fueron atrevidos
y otros de compadecer.

Que he bregado con idiotas
con avaros y ladinos,
animales de bellota,
retorcidos y cretinos.

Y en féminas: reprimidas
sabidillas, mentecatas,
envaradas, abducidas
mojigatas y pacatas.

Ha habido quien reclamaba
de la simpleza, ambición.
Quien con su labia acosaba
arguyendo la razón.

Aquellos que resolvían
con silencio las disputas
fingiendo que mantenían
a ambas partes impolutas.

Hubo quienes me zahirieron
levantando mi secreto,
que en confianza adquirieron,
convirtiéndolo en panfleto.

Dicho está, que la verdad
aunque oscura, ha de ser dicha.
Que el tiempo tiene su edad
y la verdad es la dicha.



viernes, 17 de mayo de 2013

DE NUEVO...


Ni pregunté, ni dijeron.
Lo cierto es que no crucé.
Podéis ver que aquí quedé
... o que no me recibieron.

De esta forma tan curiosa
comienzo una nueva vida
que la espero en sí atrevida
...aún no siendo lujuriosa.

Quien no conozca o no sepa
pensará que desvarío.
Entró en mi pecho aquel frío
... y me cruzo hasta la chepa.

Allí penetró la daga.
A la razón sacudió.
Vicio o hábito cortó
... dejó al estanco sin paga.

La ansiedad me da su abrazo.
Viven dentro de mi piel
Gargantúa y Pantagruel.
...gozo, a la vista, embarazo.

Mas, tengo nueva ilusión,
nuevos ímpetus, arrojos.
Y puedes ver en mis ojos
... que miro sin discreción.

En serio diré que es triste
pensar el vivir mañana
en que la vida sea anciana
... sin ver que el hoy, lo perdiste.

No hay obligación ninguna
de sufrir en esta vida.
Ni puede ser repetida
... ni se conoce vacuna.

Gocemos lo que podamos
Luchemos por lo que amemos.
De quien no quiera, pasemos
... queramos a quien queramos.




domingo, 31 de marzo de 2013

LA TOALLA


Aprovechando que en julio era verano,
tuvimos una idea, los amigos:
-las tres parejas- hacer un Gran Hermano.

¡Qué semana... Dios mío... qué semana!

Parece que fue ayer... y sin embargo,
atestiguan las calvas y las canas
que han pasado al menos treinta años.

Aún así, el saludo no nos falta.

El caso es que en la costa acampamos.
Tres velas blancas. Tres palos de mesana.
Seis en total. Casados o arrimados.

¡Nadie llevaba intención premeditada!

Al cabo de seis días de desgarros,
se rompió en cuatro trozos nuestra manta.
Y mi brillante idea: “Esto hay que hablarlo”
resulto ser: ¡la tapa en la tinaja!

Aquel séptimo día, el del descanso,
ninguno puso en boca una palabra.
Estaba claro, que había sido un fracaso.

¡En esta playa, dejo yo mi toalla!

Con este sentimiento desganado,
recojo para volver a mi casa.

Un niño se me acerca apresurado
lleva en su mano –pensando que olvidada-
esa toalla, que había abandonado.

 ¡Vamos... – me digo- no tires la toalla!

Desde aquel julio, aquel verano aciago,
elijo cuando y con quién me baño.

Ya no me mojo si el día no está claro.
Sobre mis hombros, a modo de rebozo,
sujeto la toalla, que -con sus treinta años-
ha recogido lágrimas, sollozos,
de aquellos cuya vida era el trabajo.
De los que se rompieron en mil trozos
al intentar poner amor a plazo.





lunes, 25 de marzo de 2013

SALVADO


Uno espera ser salvado
al cosechar, del amigo,
las palabras, los vocablos
que a la vida den sentido.

Separa –como del trigo-
de la cáscara su grano.

Guarda el grano recibido
y no desprecia el salvado
pues alegra el intestino
al momento de ir al baño.



martes, 5 de marzo de 2013

EL INFIERNO


No se si por error o desgobierno
en vez de vacaciones, este invierno,
he visitado – un día – el infierno.

Os aseguro que no ha sido queriendo.
Pero ante la ocasión, yo me he crecido.
Aprovechando el “tour”, no decidido,
de lo que he visto, todo lo he retenido.

Os puedo asegurar,
no estaba todo dicho.

Lo que yo había oído...
que dentro del averno,
entre llamas penaban
los rojos, las putas y maricas.

Pero es todo mentira.
Pues resulta evidente
que al margen del color
en Machu-Pichu
se ven mas llamas
que en cualquier caverna.

Y por qué no decirlo,
-táchenme de sexista-
en el Pichu del Machu
se encontrarán sin duda
los gais y las rameras.

Vuelvo a lo que decía...
Que en el infierno habitan
políticos, banqueros, empresarios,
ricos hombres de repletos bolsillos,
monarcas, cardenales y arzobispos.

Vamos... como en la Tierra.

Este año no me da, pero el que viene
he de pillar una excursión al cielo.
Que se de buena tinta que allí están,
jugando a la petanca Engels  y Marx.
Mientras se tuesta, del frente y del revés,
al sol, la Pasionaria en topless.

Me dice “la Txoni”, que es mi amiga,
que prefiere tirarse a un buen currela
que a esos hijos de papá, “pijos de mierda”
que le discuten el precio “hasta la pela”.

Me quedo con la “Cielo”, compañera,
que en ello está, ahorrando, por si fuera
posible eliminar lo que le cuelga.
De manera, que presentarse pueda
al natural, como mujer entera.
 
Bueno, que si... que se me va la pinza.
 
Creo que ha sido un sueño en realidad.
Que el hecho en sí, es que todo está aquí.
Que el único demonio es el dinero
y entre sus seguidores más arteros
se encuentran empresarios, testaferros
políticos corruptos y banqueros.

Digo..., será que sin saberlo
¿estamos penando en el infierno?



 

lunes, 4 de marzo de 2013

RONDABA LOS CINCUENTA


Como todos los días
el autobús no espera
y, por los pelos,
lo tomo a la carrera.

Las mismas ocho caras.
Con sueño todas ellas,
menos la jubilada
y el conductor,
- cada semana cambia-
el de la cara larga.

Una señora,
con la raya del ojo
aprisa repintada,
viendo por la ventana
como empieza a alumbrar
el sol, por la mañana.

Se ha dado cuenta
que hoy la miro con calma.
Afloja el entrecejo
y difumina
su “código de barras”.

Una sonrisa apenas.
Sus ojos se le “achinan”
pero no me da cara.

A saber lo que piensa
cuando moja
los labios con su lengua,
mordiendo el inferior
mientras asienta
del “suje”, los tirantes
con su mano derecha.

Alisa, con la izquierda
el borde de su falda.
Es como si quisiera
dirigir mi mirada
hacia su pierna.

En el asiento,
al punto, se endereza.
Tomando aliento,
su torso, su belleza,
se hacen mas claramente
relucientes.

Es mi parada.

Ya en la acera,
-de la mujer-
su rostro quiero ver.

 Ahí está ella.

El autobús,
sentada se la lleva.

Una sonrisa franca,
mostrándome sus dientes.

Parece una maestra,
seguro... una docente.

 
Y yo...
pensando... ¿qué será,
lo que mañana enseñe?.
 
 
 
 
 



lunes, 25 de febrero de 2013

ELLA


Siento que preocupado
estoy desde hace un tiempo.
 
Que me acuesto temprano
y pronto me despierto.

Lentamente preparo
mi desayuno entero.

Mi zumo, mis tostadas
y el café – por supuesto-
con leche desnatada.

Y Ella, sigue en la cama.

Al rato sale el sol.
Y es en ese momento
cuando al fin se levanta.

Juntos el día estamos.
Y así nos acostamos.

Algún día, me temo
el sol se ha de olvidar
de nuestra cita.

Y así se ha de quedar
dormida y sola
aquella que es: Mi Sombra.



domingo, 24 de febrero de 2013

UNA SEMANA DE INFARTO


Tantas veces pensamos o así nos referimos
cuando las circunstancias, arrastran desbocadas
nuestra vida diaria, sin pausa y agitada.
De esta forma nombramos cual es el torbellino.

Mas por haber pensado no habría sido escrito,
si en vez de alegoría surge como cascada
cabalgando a horcajadas, en el pecho, la Parca.
Ni cuentan las preguntas ni haber sido advertido.

Siendo eterno el futuro, en segundos lo mido.
Ardiente como un sol mi corazón se calma.
El resto de mi ser como la tundra helada.
Echada está la suerte. Hoy decide el destino.

La postura serena de quien todo lo ha visto.
Mirando al horizonte, la vista descansada.
Viajando interiormente, con la memoria intacta,
deseo ir levitando, volando por mis sinos.

Y si a elegir me dieran, los dioses del Olimpo
de Morfeo sería su defensa, su adarga,
pues que todos mis sueños, ambiciones ansiadas,
aún dormido, parece, que en total se han cumplido.

De manera consciente asumo que termino,
que he soñado una vida o viví la soñada.
Las penas y alegrías que rinden la balanza
son bagaje completo de lo que he vivido.

Podría suponerse que mis armas hoy rindo.
Que ha sido un trago amargo de hiel envenenada.
Mas, aún convaleciente de mi vida pasada,
nadie podrá decir que el porvenir esquivo.

Parece que la Muerte ha llevado consigo
de mis vidas, aquella, la que fue más amada.
Aquí de nuevo nazco. Resurjo de la nada.
Ésta es mi última vida. El fin de mi camino.

Otro nuevo comienzo, otro futuro mío.
A nuevas experiencias, tengo abierta mi alma.
Esa que he desgranado, dejado sin coraza.
Me ha besado la Muerte, por eso sé que vivo.




domingo, 3 de febrero de 2013

CARIBE


“La Reina y yo...”

-Esta frase me encanta.
Será porque el monarca
ya no menta a “la griega”
y... poco a las infantas-


¿Donde iba...?
La Reina y yo..., decía.
Pues eso, que ambos dos,
al año, una semana
de relax en “low cost”
el Caribe nos llama.

Éste año hemos pensado
pasarla en nuestra tierra.

Varios son los motivos
que fuerzan esta opción;
la merma de reservas
sin duda es la mayor.

Mas siendo positivos
pensamos que es mejor
rellenar con arena
toda la habitación.

De navidad, el pino
-a falta de palmeras-
lo pondré en un rincón.

De tumbona, la cama.

Y del mar, el sonido
del baño: la cisterna.
-Al final de semana,
tendré que repararla-

Será un “Todo Incluido”

No será Punta Cana...
 
Pero a ver quién nos gana,
que el país en que vivo
aún siendo monarquía,
(república soñada)
es la más bananera
de todas “Las Españas”



viernes, 1 de febrero de 2013

LA LEY


¿Os habéis dado cuenta que en las leyes
abunda más la prohibición, que el hecho
de cumplir con el pacto. Que el derecho
si fuese “izquierdo” nos haría reyes?.

Que el errar, se paga con la pena
pero solo, si descubren tu error.
Al contrario, si tras el velo queda
todo son alegrías y destrezas
y podrías disfrazarlo de amor.

Cómo poder creer en la justicia
si al mismo veredicto llaman: fallo
Que somos ciudadanos, no vasallos.
personas con orgullo, no franquicias.

No hay duda que las leyes son iguales
para los indigentes y los nobles
pero esa diferencia en el lenguaje
-que distingue a los ricos de los pobres-
hace que en la justicia haya ordinales.

Un burro enjaezado no es caballo.
Mas si nuestra ilusión es el desfile
admiraremos más a quién perfile
la estampa del ajuar del papagayo.

Así es que la apariencia, el trapío
obnubilan con tal fuerza los sentidos
que ante los oropeles nos postramos
como si nuestro Ser fuera humillarnos.

No confío en la justicia del Estado
Ni en las leyes que cubren con su manto
al corrupto, al poder adinerado.

Cabalgan a sus anchas los jinetes.
A latigazos, la fuerza del trabajo
convierten en esclavos por su mano.



miércoles, 23 de enero de 2013

PRESUNTO


Se dice así, por si acaso
pudiera ser responsable
sin haber sido juzgado.

Y -con dinero- el presunto
podrá ser considerado
de este modo, cual trasunto,
la viva imagen de un santo.

En política, “presunto”
nos sugiere que está “untado”
por encima o por debajo
cuando no por ambos lados.

Honorable es -como cargo-
y en sumo grado fecundo
que da provecho al hermano,
al hijo, esposa y cuñado.

Tal vez estoy desvariando
pues, en portugués “presunto”
se llama al jamón curado.

Mas, parece de recibo
mentar -del cerdo- el producto,
en Portugal el “presunto”
y aquí en España, el “chorizo”.

Iba a escribir una estrofa
sobre el ganado porcino:

“El puerco y su cochiquera”

Mas la mente traicionera
me arde como la estopa
y aunque retener intento
lo cierto es que el pensamiento
viaja así, sin yo quererlo
al senado y al congreso.




 

 

domingo, 13 de enero de 2013

VIERNES


Es viernes.
El “viernes del obrero”.

¿Y por qué digo esto?
es claro, porque en ciernes
estaba – ya hace tiempo,
van para treinta siete,
los años que recuerdo-
dirimía en mi puesto
que... “cuando se pudiese”
sería conveniente,
parar –con fundamento-
el sábado (en invierno).

De esta forma vivía,
trabajando seis días
y... una noche tenía
de fiesta, por semana.
Opté, de buena gana
en plantarle la cara
a aquel que decidía.
 
Comenté a Don Alfredo:
“No es que esto sea nuevo.
Pero aquí... los obreros...
pensamos que el trabajo,
del sábado... es sobrero.

... Que estaríamos dispuestos...
¡cómo reconocerlo!
del sábado, ese tiempo,
pasarlo a entresemana”

Así cada mañana,
alzamos la persiana
-con inmensa alegría-
trabajando con ganas,
esperando a que el viernes
sea fin de semana.
 
Conseguido el recreo
quedaba por llenar
el frasco de deseos.

Alguno pensará
que eran “otros tiempos”
Creo estar en lo cierto,
si digo que la “maña”
superó a la “artimaña”

No lo voy a negar
que conquistas logramos
que hubo que pelear.

Estas no son patrañas.

Cuando toque, -con saña-
las he de enumerar.

Esta vez se trataba
de escribir mi recuerdo
de como rescatamos:
-en invierno y verano-
el “viernes del obrero”.

 

 

 

jueves, 10 de enero de 2013

DESTINO


Al descubrir el naipe de la vida
apareció el destino programado.
Sentí que me miraba descarado
con una mueca en mi desconocida.

Alcé mi mano así, desguarnecida
-con intención, el ánimo alterado-
y convertida en tal puño cerrado
que resarció mi honor la acometida.

Al ojo se ocultó la ansiada muda.
Solo una roja mancha en el anverso
destilada de mi mano desnuda.
 
Giré curioso el naipe del reverso.
Reprobé a mi mente testaruda
al contemplar un puño en sangre inmerso.




 

 

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