Cuado el artista muere
no muere el arte
Sin arte viviría,
pero sin utopía ?Qué sería la vida ?
Cómo saber que existo ?
Sólo por el instinto ?
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He de cruzar la ola,
habito en el rompiente.Los demás atesoran
dorada arena inerte
Y callan y trabajan.
Y gozan como pueden.
Nadie ya reconoce
que un mar inmenso existe
El miedo nos retiene
Apenas nos mojamos
así nos retiramos.
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Donde se ocultan ellos
los que incidíandando voz, dando alas
a la utopía.
Aquellos que escribían,
los que pintaban,los otros que cantaban,
los que actuaban.
Ay! Si pudieran
levantarse de nuevoviendo que han convertido
en hipocresía,
Lo que ellos erigieron
dando la vida
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Qué se ve en el “Gernika”
solo una cifra?
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