jueves, 8 de diciembre de 2022

AMIGOS



¡Qué decir de los amigos!

Los humildes, los soberbios.

Los calmados o agitados.

Aquellos que nunca dicen,

los que nunca están callados.

Impávidos o fogosos.

Transparentes y nublados.

Agrios, dulces o salados.

Por el capital amigos,

o del interés esclavos.

Austeros, o simplemente

ahorrativos o agarrados.

Exaltados, reposados.

Severos, sobrios, templados,

inconstantes o variados.

Parcos, mezquinos, escasos.

Tristes, alegres, amargos.


O en definitiva ... Humanos.


¿Qué valores nos definen ?

¿Que actos son los que suscitan 

que aquellos, los bien amados,

rompan de pronto sus lazos

o fragüen tal alianza

que ni las vicisitudes,

la rompan en mil pedazos?


¡Ay! los amigos longevos.

Los efímeros, medianos.

Aquellos que te olvidaron.

Los que, pasados los años,

siguen vivos, provocando.


Cómo sufre, cómo goza,

cómo arde un corazón 

o cómo se encoge el alma.

Y todo porque un amigo

te altere, te enfrente, esté,

te agradezca o te desprecie.


Aquellos, los adjetivos,

no son vuestros. Son los míos.

Mis propias contradicciones

que las reflejo en vosotros

y así veo... y las defino.



miércoles, 5 de febrero de 2020

Chef o no Chef ... ¡esa es la cuestión!



Llegaron dos amigos a un hotel.

Al no encontrar a nadie en Recepción,
por su apetito, raudos, al salón
fueron a ver qué hallaban de comer.

El panorama era impresionante:
Viandas de todo tipo en abundancia
Menestras y potajes con sustancia.
Un sinfín de entremeses y de entrantes.

No faltaban pasteles de pescado,
chuletas, solomillos y embutidos.
Conservas, adobados, encurtidos,
rellenos, macerados y guisados.

Calmada ya la gula, se dedican
a debatir lo falso o verdadero.
Dice uno:
      -       Seguro, un relojero,
-pues la disposición así lo indica-
ha sido el creador de este banquete.

El otro le rebate:
-         No hay constancia,
Aún viendo de tu idea, la elegancia,
creo en la evolución desde lo inerte

-          Así que: las torrijas y buñuelos,
las cremas y las tartas, ¿han surgido
del cósmico rodar de sus fluidos
y no del “buen hacer” de un relojero?

-          No existe Creador. Todo ha venido
de una explosión en medio de la nada
de una materia, muy, muy condensada
que el transcurrir del tiempo ha definido.

-          Pues… creo yo que acierto si te digo
que para cocinar un buen guisado,
un capón en su jugo o un asado
hay que ser, del fogón, un buen amigo.

-        ¡Permite! Pongo en duda tu opinión.
Puedo certificar que no hemos visto
“Hacedor Relojero”. Así que insisto
que del azar, la cena, es conclusión.

Y así pasaron horas discutiendo
Si existe circunstancia o cocinero,
si fue de azar o fue de relojero,
o cómo es que el fuego sigue ardiendo.

¡En fin! el resultado del debate
es que no hay solución que dé respuesta.
Que puede ser tan digna una propuesta
como ser, ambas dos, un disparate.




lunes, 24 de junio de 2019

De sueños y caminos



Sueño que estoy soñando
y en mi sueño,
me veo caminando
y el camino,
es la vida que vivo
y esa vida,
son caminos y sueños
que persigo.




sábado, 22 de diciembre de 2018

Espejismos



Atento a lo que miras, pues podrías
creer que la ilusión es realidad,
confundir, por las formas, los colores.
Pensar que el rosa es rojo y el azul,
un nítido y brillante amanecer.
Le das a la razón grado y valor.
Has juzgado. Sentencias que es preciso
pulir, limar, talar o eliminar,
lavar, desinfectar para sanar.
Mira con atención. Que no te engañe
ese rostro que ves en el espejo.



viernes, 14 de septiembre de 2018

Es hombro y es cayado




Es en verdad la luz, la que ilumina.
Es la que fortalece, es el soporte.
Es la que enjuga el llanto
Es quien acude.
Más cuando se diluye o se extravía,
Es sombra de la noche.
Es soledad sin calma.
Es rabia. Es despedida.
Todo eso es la amistad.
Que cuando falta,
aboca al corazón
a la melancolía.





sábado, 1 de julio de 2017

La bolsa de basura


Hablaremos de leyes,
derechos, compromisos,
de mejores futuros,
pasados imperfectos.

Seguiremos hablando
de sueños, de promesas.
De lo que sí, si sí…
de lo que no, si no.

Heredamos la casa.
Redonda, sin esquinas.
Habría de ser fácil
mantenerla curiosa.

Pero no.

La avaricia, la envidia,
la pereza y desidia
le tejieron el nudo.

La bolsa de basura.

Por suerte, para el resto,
cerramos desde adentro.





domingo, 4 de junio de 2017

La Noche


Deslizo la conciencia
por la arista de vidrio que divide
el mar de los anhelos, del desierto.
Vuelve la euforia al punto de partida
como si a la razón, quisiera darle el juego
otra oportunidad.
Mojo mis labios.
Sueño.

Mermando va la fuerza.
Crece el ego.
La noche hace girar el tiovivo.

Las vírgenes de luz se multiplican.
Medrando la belleza y el letargo.
Reseca está la mar, crudo el desierto.
Ya no hay rastro del hielo.
Silencio.
Ha amanecido.








Colores


Blanco. Caucásico, europeo.
Azul en mis pupilas, no en mi sangre.
Marrón. Los que me voy tragando.

Rosa. En ramo, en el amor.
Burdeos o rioja, para el vino.
Ámbar en el colgante o camafeo.
Gris perla en el collar de Doña Carmen.

Café en el desayuno, con tostadas.
Chocolate con pan, viendo “Bonanza”.

Rojo. No colorado. Hasta el final.
Amarillo. La prensa más vendida.
Escarlata. Jurando en la montaña.
Lila, lavanda o malva, que nunca he distinguido
Beis. El “beige” castellano.

Crema. Martirio del diabético.
Pistacho. Para mis excursiones de domingo.
Oro en la boca y plata en el ajuar. Ni rastro en el bolsillo.
Crudo. El beis sin cocinar.

Pardo. El gato de la noche o Lampedusa.
Naranja. Santa Rita, como la corrupción o la gaviota.
Mostaza. Nunca en gas. En salsa en el “perrito” o la hamburguesa.
Sinople, sable y gules del escudo, que es verde, negro y rojo, pero en fino.

Cárdeno, berrendo, salinero. Mal augurio si entraste en los chiqueros.
Púrpura para el noble, que es morado de aquellos que queremos o Podemos.
Rubio, moreno o cobre. A tu elección, si rondas los cincuenta.

Marfil. Alma del Serengueti en manos de furtivos.
Negro. Futuro ungido de aceite de petróleo.
Transparente. A miles va fundiendo, nuestro Mediterráneo.

Verde como la hierba que liaba. Como el vecino musgo que miraba, como lo qué, ahora, soy: un viejo, verde, olivo milenario.




lunes, 13 de junio de 2016

Una del oeste



Nací al amor con diez años y un arco entre las manos.

Yo soy Toro Sentado. Los vaqueros
se ocultan tras los setos, al terminar Pamplona;
detrás de “Los Caídos”

Se aproximan las chicas:
Pilar, Cristina, Ana y …
M A R I S O L.

Paramos la refriega.

Absorto en su sonrisa,
en sus cabellos rubios y rizados,
me acerco con descaro. El primero.

Tensa, en el arco, la cuerda esta apoyada
en la incisión trasera de la flecha.

A tan solo tres metros,
huelo a fresas con nata
y un punto de canela.

Están llegando el “Sherif” y García.
El “Sherif” es Gutiérrez, de tercero.
Azpiroz -como siempre- se ha perdido.

¡Cómo brillan sus ojos!
¡Y ese vestido azul! Brazos al aire
y esas piernas perfectas… hasta el suelo.

Algo ocurre en mi mente, que mi mano
relaja la presión. Es el momento
en que la flecha parte
como una exhalación y sin destino.

En un segundo eterno,
maldigo tanto a Wayne
como a John Ford.

¡No vive en el Oeste, el tal Cupido!

Tal vez eran de amor nuestros venablos,
pero este es de dolor, pues, Marisol
con la rama de un boj en su antebrazo
no hace más que gritar, y de sus ojos
manan el Rio Grande y Colorado
y unos dardos de fuego que se clavan,
justo en mi corazón.

Seiscientos meses son cincuenta años.
Más de dieciocho mil doscientos días,
que llevo en mi memoria “Wounded Knee”





lunes, 16 de mayo de 2016

Física de materiales



¡Pensar, que he sido roca!
…y soy arena.
¡Un témpano de hielo!
…sólo agua.
¡Robusto, erguido roble!
convertido...
en restos de madera
para el fuego.

No busques la firmeza
en esta playa
que brilla en el ocaso
por las olas.

Siente el calor del ascua
que aún perdura,
de la leña en la hoguera
de mi vida.



jueves, 28 de abril de 2016

El "zulo" de papel



Han descubierto un “zulo”
Tremendo agujero negro
que, por lo que contiene,
es obra de inhumanos criminales.
Pero eso si... legales, no fichados.

Nadie ha reivindicado su autoría.
No hay ningún detenido.
Para hacerse una idea, había dentro:
dieciocho hospitales, quince escuelas,
dos universidades, más de cien
kilómetros de AVE y un millón
de subsidios de paro. Todo puesto
en perfectos billetes de quinientos.

Según los periodistas que han mirado
es tal lo que se pudre en su interior,
que no hay más solución que clausurarlo.

Es tanta su influencia que desmonta
las más cabales mentes y descubre
los más bajos instintos de la especie.

Se sabe que las “puertas” de este “zulo”
se encuentran repartidas por el globo.
Que los que entran y salen siempre dicen:
“no hay nada de ilegal. Es una herencia
de mis amados padres”

Al fondo, no se ve pero se intuye
que hay armas, corrupción, trata, cohecho,
cadenas de favores indecentes.

Espero ver la luz, que fluya el aire
por Seychelles, Samoa, Luxemburgo
Islas Caimán, Belice o Singapur.

Llegando está la primavera a Europa.

Está saliendo el sol por Panamá.





miércoles, 20 de abril de 2016

El cuadrado de la K



Treinta millones de moscas
-por mor de la democracia-
son llamadas a votar.

El toro, la vaca, el perro,
el burro, la oveja, el gato,
ceden para la ocasión
sus mejores excrementos.

Concluida la elección,
el toro dice: “He ganado.
Mi estiércol es superior.
Todas lo han saboreado”

Pero vaca y perro unidos
dicen ser los que han triunfado.
Así que llaman al gato
a ceder su porquería
y formar entre los tres,
una colosal boñiga.

Pasa el tiempo y no está claro
que unir las deposiciones
sea, para cuatro años,
la mejor de las opciones.

Otra vez, vuelta a empezar.

¡Pórtense como animales!
¡Esfuércense en el mensaje!
¡Vayan todos a cagar!






sábado, 9 de abril de 2016

LA PLAYA



Tendido en una playa
imaginas el mar
como tu misma vida.

La juventud,
las olas,
el ímpetu fogoso
batiendo con su brío
las rocas de la costa
o borrando las huellas
que alguien dejó en la arena.

Mar adentro, la edad
madura y plena.
Repleta de saber.
Complicada y profunda.
Donde vive la calma
y nace la tormenta.
Sin puertos, sin abrigos.
A merced de los vientos.
Donde sólo se arriesgan
los espíritus libres,
valientes y atrevidos.
Aquellos que no ceden
la dicha ni el honor,
ni el ser, ni el pensamiento.

El horizonte al fondo.
Perfecta línea plana.
Ni el más audaz marino
consigue superarla.
Es el trazo final.
La frontera imposible.

Y de pronto una risa,
un castillo de arena.
Recuerdos y nostalgia.

Y ves como las olas
van borrando tus huellas.
Mirando al horizonte,
te alejas de la playa.





domingo, 3 de abril de 2016

POETA



Un elogio.
Un aplauso.
Un reconocimiento.

Una reseña.
Una mención.
Un premio.

Una placa en un muro.
Un busto en una plaza.

Y al fin…
en Père-Lachaise
un mármol donde diga:
“En vida, fue poeta”


Somos, sin pretenderlo,
frutos de la endogamia,
del árbol del edén,
en colectivo.

Campos de leche y miel,
terrón de azúcar
para un mundo diabético.

Nocturno sol
sobre la cara oculta de la Luna.

Clamar en el desierto.
es nuestro sino.

Usamos por espada,
adarga y yelmo
elixir ancestral:
la poesía.

Hermana transexual
de la literatura.

Celofán del amor
y sus agravios.

Chispa de la bengala
que ni prende ni alumbra.
Efímera parodia de la vida.


Más no te engañes, bardo,
has de matar la bestia
para curtir el cuero.



Es traicionero el fango
de la autocomplacencia.

Te dices arquitecto,
ingeniero del verso.
¡qué iluso pensamiento!
No eres tú el creador,
es ella quien en ti
labra al poeta.

Tus ínfulas delatan
los anhelos cautivos.

No alimenta el almíbar,
sólo endulza la lágrima,
la sangre de la herida.

Tu júbilo y dolor,
cincha y bocado,
que fijen tu montura.

Suave brisa o tormenta,
galerna, temporal o calma chicha.
A remo o a vapor, susurro o grito
harás oír tu voz
…o tu silencio.

Mas no calles
y llora
y ríe,
¡emociona!

Trasciende la palabra.
Socava los cimientos.
Guía al cielo
o al Hades más profundo
a quien por tu saeta
caiga herido.

Persigue ser
sólo la cabellera del cometa,
aroma en la pradera,
aurora boreal,
un fuego fatuo,
una perdida nota
en la cantata.

A lo más una rima,
un verso libre,
de cualquier
olvidada
poesía.   




jueves, 11 de febrero de 2016

La báscula esdrújula



En mi baño, la báscula,
me demuestra los sábados,
de forma matemática,
que la grasa en el músculo
de mi cuerpo decrépito,
merma de forma mínima.

Relleno mi estadística
aburrida y monótona
pues veo cuán escuálido
resulta ser su número.

Al parecer, utópico
es querer ser sinónimo
de escultural hispánico.

Tal vez cambie de táctica.
Quizá hacerlo de víspera
-aunque no tenga lógica-
resulte ser más práctico.

En fin… todo es teórico.

Aprecio lo ridículo
de esperar que una máquina
convierta un ser tan rústico
en un Apolo atlético.

Me comenta mi cónyuge
que a veces siente vértigo
al ver  “un informático
de cuerpo tan fantástico”

¡Como cambia el ser cómplice
el discurso romántico!
Aunque, quizá, lo último
tenga un tinte sarcástico.

Pienso cambiar de método.
Tal vez ser más ecléctico,
pesarme sólo en miércoles,
darle un sentido lúdico
o que me importe un rábano
lo que opine mi médico.

Tras mi último hálito
leed mi necrológica:
- Se nos fue sin estrépito,
sin perder nunca el ánimo
y ahora que ya está rígido,
de su amiga la báscula,
el homenaje póstumo
recibe cual oráculo:
“Has hallado la fórmula
del régimen calórico.
Llegaste al peso óptimo.
Te doy mi beneplácito”. 





jueves, 14 de enero de 2016

El Otro


Me miras a los ojos con desdén,
clavando tus pupilas en las mías.
Si bajo la mirada reaccionas,
de idéntica manera. Insoportable.
¿Te creerás más hábil, superior?

Retuerce mis entrañas que te exhibas
con esa altanería y prepotencia.
Me irrita que, en la forma y en el gesto,
imites mi ademán y mis maneras.
A punto estás de provocarme arcadas.
La ira está asomándose en mi rostro
y tú copias mi mueca. ¡Descarado!

Pero te reconozco que me intriga
saber en qué consumes nuestro tiempo.
En qué sucios asuntos, nuestra vida
malgastas, sin decírmelo, en secreto.

Así todos los días. Un misterio
que no parece vaya a resolverse.
Yo salgo de mañana y tú te ocultas
al apagar la luz, en el espejo.






miércoles, 16 de diciembre de 2015

Con-sentido



Te he buscado en las ciencias y en las artes,
en la meditación y en el estudio,
en el trabajo, el ocio, en el reposo,
en la amistad, las armas, la familia,
los viajes, las montañas y los mares.

Tal vez no tuve olfato para hallarte.
Mas, tacto y gusto tuve al preguntar,
si alguien, de tu existencia, había oído.
No recibí respuesta convincente.
Pero, a la vista está, que sigo en ello.

En el tramo final del recorrido,
pensaba, quizás sea:
un mito, una utopía, un imposible
hallarle una razón, algún sentido
a esto que definimos como vida.

¿Acaso es un engaño, una condena,
un cuento, una ilusión, quizá un teatro?
¿A qué pecado viene tal castigo?

Hoy miro atrás y veo
que como hubo un principio habrá un final
y es siempre hacia delante su sentido.




miércoles, 9 de diciembre de 2015

EL ELEGIDO



¡Ay! quién pudiera
aunar conocimiento,
tiempo y vida.
Gozar sin sufrimiento
mientras viva.
Ser en las Ciencias docto y en las Artes
maestro de maestros
y ser diestro;
poder contar a cientos mis amantes.

¿Podría haber más alta aspiración
que en la Tierra rindiera
más gozo y supusiera
darme más elevada posición?

¿Acaso, el conocer,
no es parte medular del ser humano?
Y aún dándole adjetivo de mundano
¿no es lícito el placer?

En tal caso he de ver
que método, que ardid, que truco o treta
habré de hacer valer sin que someta
mi recto proceder.

Mas, si lo hiciera...
¿A quién, mi decisión afectaría?
¿que motivo o razón, esgrimiría
que obligarme pudiera?

Como cualquiera,
soy de mis fobias dueño y de mis actos
y si en mi decisión están los pactos
he de asumirla entera.

Mas ¿con quién trataré,
que teniendo el poder me lo conceda?
¿Qué ha de ser -de lo mío- que yo ceda?
¿Qué bien someteré?

  
II

Mi alma hipotequé.
Creí que el no creer evitaría
perder lo que creí que no tenía.
¡Cuanto me equivoqué!

Rendí mi propio ser.
Pues Ego y Alma son la misma cosa.
“Por su color le dí nombre a la Rosa”
¡Jamás la pude ver!

Bastó sólo pensarlo.
Sin demora se unieron cielo y tierra
y como gran presagio una guerra
sirvió para firmarlo.

No pude evitarlo.
Un certero disparo a mi conciencia
El dominio total, la omnipotencia.
Tenía que gozarlo.

El mal me poseyó.
Vi el discurrir del tiempo y su agonía,
la muerte, la traición, la alevosía.
La iniquidad reinó.

Con su parte cumplió.
Hasta la muerte en vida he conocido.
Entre todo mortal, el escogido.
Ningún ser como Yo.

Fui juez, letrado y parte.
Verdugo ejecutor de la justicia.
Blasón y enseña fui de la avaricia.
De veleidad, baluarte.

Sabiéndome inmortal,
en tal profundo pozo, mi conciencia
olvidada oculté, que no hubo ciencia
que fuese más letal.


III

Frágil como el cristal.
De todo despojado, un brillante
señuelo, cebo vivo, deslumbrante
atractivo mortal.

Ni voz ni voto tengo.
Mi sino es el engaño, la utopía.
No soy ni tan siquiera alegoría
pues ya nada sostengo.

Puedo decir que vengo
del más allá profundo.
Del Hades, inframundo
tumba de mi abolengo.

Quisiera no vivir.
Y si pudiera ser, no haber vivido.
No haber sido engendrado, concebido.
Nadie a quien seducir.

Mas lo hecho, hecho está.
Que ya mi vida
perdida en su pasado,
hoy la estudia la Historia
y la renueva
en aras del progreso,
del futuro.





sábado, 31 de octubre de 2015

¿Arde Paris?



Cual hordas invasoras
han tomado Paris.

De Montmartre a Versalles.
De Notre Dame
-atravesando el Sena-
hasta el Campo de Marte.
Por fuerza que han de ser
la Legión Extranjera.
Unos de ojos rasgados,
los otros transparentes,
diría que germanos.
Parecen hechos de ébano
los afroamericanos.

Es Babel en Europa.

Miríadas que lucen
las armas en sus manos.
Capturan, que no cazan
con aquellas, las almas.
Espectros que se ocultan
en granitos y lienzos
en el Louvre, en Orsay
y en el Arco del Triunfo.

Apurando las horas
la infantería avanza
Al fin, ¡arde Paris!
Lo hará también mañana.








viernes, 30 de octubre de 2015

La Leche


Hoy he visto una vaca y su ternero.
Chupaba de la ubre con tal ansia
que ha debido sacar, de “una sentada”
al menos veinte litros y un dilema.

Es que es para pensar…
Si entera o desnatada
si con lactosa o sin.
Con calcio o tal vez
vitaminada,
el vástago le pide a su mamá
la leche que pudiera
ser queso, requesón
o mantequilla,
yogur, nata montada
o base de una crema pastelera.
¡Hay que ver qué mana de una teta!
Para que luego digan
que “blanco y en botella”
por fuerza ha de ser leche;
pues no.

Así mismo, cualquiera,
que vaya “echando leches”
no tiene por qué ser
ni vaca ni ternera.

Y más aún te aconsejo
que a nadie solicites
que “una leche” te dé,
pues bien podría ponerte
cual queso de Gruyére
la faz que tanto aprecias.

Ya no eres “un yogur”
y aunque te digan
¡chaval, eres la leche!
lo cierto es que textura
tienes más parecida
a la cuajada.

Así  que estate atento
que va entre las baldosas la lechada,
que un “lechón” es un cerdo,
una lechuza un ave
y son, las lechezuelas, de cordero.

Ya ves que juego da
la leche y derivados.

Así que…
lechazo con lechuga o lechocinos
… y al lecho.




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